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"Retazos de recuerdos: brisa, rosas y albahaca" - Isabel Sarto Zubero

Esta tarde, desde la ventana, mientras deshacía la bolsa de viaje, he visto a mi abuela salir al jardín.

La edad se lee en su rostro; sin embargo, a pesar de su aspecto frágil, su actividad, imperceptible pero incansable, la desmiente. Por un momento he intentado sentir las sensaciones que recorren su cuerpo, sus pensamientos, ser ella en este pálido atardecer de primavera.

He seguido con la mirada cómo, camino del velador, se agachaba aquí a quitar una mala hierba, allí a mover la albahaca; más allá a pasar la mano por el seto. He sonreído al verla palpar con suavidad la colada que se mecía despacito.

Cuando por fin se ha sentado en el sillón de mimbre bajo la rosaleda, sobre un almohadón tejido con esmero, he intentado imaginar qué siente cuando paladea la limonada fría, quizá lo último que haya hecho esta tarde. Cuando la he visto con la mirada perdida en el bajo muro que protege el jardín, he comprendido que tomaba conciencia del cansancio, ese cansancio que invita a disfrutar del reposo.

Una cálida brisa se movía agitando la acacia. La fragancia de las flores que trepan a su espalda parecía relajarla. Plácidamente, se ha dejado llevar por el sueño. Deseaba que ese ligero adormecimiento fuera un bálsamo.

Se ha levantado con esfuerzo, retirando el vaso vacío. Conozco muy bien sus rutinas: sabía que empezaría a hacer la cena con las verduras que ha recogido por la mañana, cubiertas de rocío, del cuidado huerto de atrás. El aroma de las flores y la brisa la han acompañado hasta el interior, dejando atrás la tarde que declina.

He bajado silenciosamente, he abrazado su cintura desde la espalda y apoyado con suavidad mi cabeza sobre su pelo.

Olía a brisa, a rosas y albahaca.

Publicado el 24 de junio de 2022
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2 comments on “"Retazos de recuerdos: brisa, rosas y albahaca" - Isabel Sarto Zubero”

  1. He visto a esa anciana Isabel, y he sentido tu deseo de conservar su existencia en la memoria. Me he reconocido grabando a fuego cada movimiento de mi abuelo y cada pliegue de su piel por miedo a que se me olvidase. Ha sido maravilloso.

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